Me lo noto en los besos, en los abrazos, en las caricias. En todas esas cositas tontas que tenéis ahí al lado porque precisamente ése o ésa que duerme con ustedes os la da. Lo noto sobre todo en las palabras, las que no llegan. Noto, comparando, que me quieren muy poquito.
Imagina lo importante que sería para mí, verme reflejado en un escrito. Lo contento que estaría al ver mis iniciales en los párrafos. La sonrisa que me sacaría tu atrevimiento. Tu interés. Cómo disfrutaría los besos dados más que los escritos. Como describiría los abrazos si me los dieran de verdad.
Resulta duro hablar de amor cuando no se es amado. Ni te digo cuando no se es correspondido. Disimulo que me quieren poquito bajo lo mal que disimulo lo mucho que te quiero.
Iluso pienso que me equivoco en mi drama tanto como en mis ilusiones. Craso error pues, acierto más en las primeras que en estas últimas.
Ah, y sí, este es un escrito triste. De los que duelen escribir. Y de los que da gusto leer cuando no se empatiza absolutamente nada.
Me gustaría verte aquí, ahora, secándome las lágrimas, como yo alguna vez deseé hacerlo. Me gustaría verte dispuesta, ya ni si quiera enamorada. Curiosa, no saciada. Me gustaría verte escribir. Escribirme un "hola qué tal", que esconda un "quiero conocerte" de película. Y me gustaría leerte. Y quererte. Quererte un poquito menos. Sabiendo de antemano que no sé querer así. Que nunca me enseñaron a querer de esa manera...
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Escribe bonito...