Este no es un escrito de amor

No hay huevos. Ni ovarios. No tenemos perdón. Cobardes. Que somos unos cobardes. Ambos. Tú por no llamarme. Yo por no pronunciar tu nombre. Tu nombre. Aquí, ahora. No hay valor. Vamos, dilo si hay lo que hay que tener. Te prometo que he estado a punto de escribirlo en esta línea. Te lo juro. Pero como todo lo que nos prometemos se va al garete, aquí andamos, igual de anónimos. Igual de tontos. Idiotas de amores que han acabado peor que este párrafo. Donde tanto tú como yo hemos sido los últimos en irnos de una cama deshecha.

Miedo. Tenemos miedo. Porque nos han enseñado que los besos no valen como prueba irrefutable de que nos encantaría comernos. Porque nos han enseñado que las palabras se las lleva el viento. Nos han enseñado que querer hace tanto daño como dejarse querer. Y que ni tú ni yo vamos, hoy en día, a dar un pasito adelante para romper esta racha de fracasos sentimentales. A la porra todo lo bonito que iba en esta frase. Al carajo todo lo que soñamos.

Porque nos vendieron que lo que se soñaba se convertía en realidad. Y aquí ni príncipes azules ni princesitas de cuento. Ya nada ni nadie se compromete. Ya el amor no es más que suerte de unos pocos. Afortunados que un día dejaron de leerse para sentirse.

Verbo que hemos conjugado mal desde el primer beso. Que ya los 'lo siento' no suenan igual de creíbles. Que ya el amor no se hace, se esfuma. Convirtiéndonos en pasivos de todo lo que vamos a dejar en el tintero. El amor ya no está. Y lo peor es que ni se le espera.

Así que vete por donde quieras que hayas venido, que hoy esto no iba a ser un escrito de amor.

Y viéndote, imaginándote como te entristeces, y viendo como quiero ahora despedirme, al final vamos a sumar uno más a uno de estos que no nos merecen la pena, que no nos une,

Esto no es un escrito de amor,

Salvo que lo firmes tú de tu puño y letra,

Aquí abajito,

Con cariño,

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