Imperfectos

Ojalá nos volvamos a cruzar. Ojalá nos provoquen otro encontronazo. Ojalá ninguno de nuestros planes funcionen. Y se vaya todos a donde nos mandamos la última vez. A ese rincón que nunca estará para ordenar. Al rincón del olvido. Al rincón de volver a empezar.

Ojalá nuestros amantes no triunfen, que por no ganar no ganen ni a las cartas. Ojalá todo nos falle. Y tengamos que volver a dejarnos arrastrar. A los besos que aún se quedan por dar, a los imposibles que aún nos rozan sin tocar. Aquellos que se rechazaron con tan ímpetu proporcional a la pillada de haberte visto en los labios de otros. En los paños calientes de un cualquiera. Ojalá te equivoques a conciencia, errar por amor, querer sin querer.

Ojalá vuelvan esos abrazos. Aquellos donde no huíamos ninguno. Donde siempre el tiempo se tomaba una pausa. Ojalá el destino te tenga preparada una sorpresa que no tenías pensada. De éstas que por mucho que sueñas no la veas venir. Y te devuelva de un guantazo todo lo que te quise dar.

Ojalá me tuvieras una visita guardada en plena cuarentena. Ojalá tengas un te quiero alquilado para mí. Y poder endeudarme a plazos que jamás sería capaz de pagar. Ojalá me tuvieras guardado un sempiterno de estos de verdad. O dos. Y me compres mil tiritas para curar las heridas de las que no tienes culpa pero que piensas sanar.

Porque ojalá fueras dueña de estas letras,

Y firmaras aquí,

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O en cualquier párrafo de estos que son imperfectos.

Porque en todos, absolutamente en todos,

faltabas tú.